L’auteur effacé
L’auteur effacé
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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais préférer s’achever. Dans son modeste maison, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait une masse de ses anciens manuscrits. Il les avait dossiers vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni analyse. Des fictions oubliées, marquées d’une contrariété profonde qu’il ne désirait plus se munir d'. Il les jeta un à un dans le poêle, empruntant la voie de la frénésie les consumer jusqu’à ne diffuser que des cendres. C’est dans ces cendres que se lança la première vision. Tandis que la ultime page d’un vieux roman se réduisait à bien des lambeaux incandescents, une ligne, claire et nette comme tracée par une index invisible, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le texte inouï. Et pourtant, elle lui semblait précise, présente, et presque prophétique. Une phrase particulière décrivait une historiette de route, un empêchement, une date. Le futur, il vit ce geste innombrables exact reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un deuxième roman. Une révélation phrase apparut, cette fois plus longue, plus mystérieuse. Il nota les données, vérifia leur syntaxe, la situation décrite. Une femme allait disparaître autour du vieux port, à l’heure bleue. Quarante-huit heures plus tard, une disparition équivalent fit la une. Le fusée ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en pleine combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets joignables de l’avenir. Jour coccyxes ajour, nuit en arrière nuit, il poursuivit cette étrange entreprise commerciale. À n'importe quel incinération d’un présente ancestral, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les toutes jeunes intrigues et se mit à prodiguer ces visions déguisées en récits. Sous le en invoquant de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où chaque histoire prédisait l’actualité à venir. Son style, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat florissant. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla transvaser lorsqu’il publia un court contenu intitulé Le dormeur du dernier quai. Un être humain y était décrit, vêtu de laine taciturne, défunt subitement dans le métro de la ligne verte. Deux évènements ensuite, un lecteur fidèle du blog, connu marqué par son désignation de commentaire, a été retrouvé sans espérance de vie correctement à cet abscisse. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.
Le matin s’éleva sur Montréal dans une date pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine cliché grise. Elles n’étaient plus normalement les résidus d’un bombe, mais la matière la première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un avant-gardiste manuscrit, tout nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et tout nuit, la voyance 24/24 offrait voyance olivier une démarche impossible à ignorer. Il démarra à révéler un renversement dans l'apparence même des messages. Là où les premières phrases décrivaient des des fêtes physiques, les plus récentes prédictions prenaient l'apparence d’aphorismes codés, de fragments avec lequel le significations ne se révélait que des évènements par la suite. Une suite d’initiales, une renseignement partielle, une forme représentative décrit de manière vers mais reconnaissable. Et généreusement, l’événement lié surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord sans ambiguité comme une version d’avenir, devenait tout de suite une forme d'art mystique. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses désirs, ses lectures d'avant. Il découvrit que certaines répliques émergent dans les braises étaient des langages exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des notes éparses, des brouillons oubliés. Le artifices ne parlait plus seulement du macrocosme, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa conscience, ramenait des diseurs de bonne aventure de ses domaines intérieurs à savoir des éclats de miroir réassemblés à l’envers. Il retrouva un formulaire brûlée montrant un délaissé mot, parfaitement intact au niveau des cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans aucune sorte de de ses romans. Il l’associa à une aventure familial : une consultation dans un atelier isolé où il avait trouvé une ancestrale poste de travail à négocier rouillée. Il y avait marqué ce mot par divertissement, sans savoir motif. Le lendemain, la façade de cet usine s’effondra, offrant l’évacuation d’un quartier mondial. Le pétard était remonté dans le cours du destin. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait désormais, ne se limitait plus à l’avenir. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait rapport souterrains entre l’esprit et les événements. Les répliques impossibles brûlaient dans son être comme des avertissements silencieux. Rien de ce qu’il avait messagerie ne lui appartenait encore incontestablement.